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hace días que sé que a los ojos le escuecen las promesas a medias, no puedo culpar al insomnio
hace tiempo que no pierdo el sueño por bulerías, ni te lo cambio por un poco de esperanza
hace vidas que canto, y tardes que cambio, hay noches en las que incluso te recuerdo masoca y ando descalza
sobre suelo helado, como las metáforas que escupo, boca a boca
a modo de indiferencia
y no, yo tampoco quería
pero el invierno ha llegado ya muchas primaveras
y a mí tampoco me gusta adelantar los relojes
para no pillar la tormenta

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dónde yo si tú

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Ahora que mi piel es todo oídos, que tu voz hermética sabe a cián, que la nostalgia huele a hoguera en la nieve, te confieso no entendía nada de lo que decías pero callabas siempre la misma pregunta Recuerdo casi nada todavía: sólo la isla y el pacto de sangre de nuestros índices señalando el mapamundi sólo que cuesta más salir ilesa que presagiar el volcán de tus ojos montaña (si hubiera roto el silencio, miles de voces exiliadas traerían tu nombre al país del recuerdo) Lo que no se pregunta no existe, por eso el porvenir ha secuestrado al ojalá y amenaza con cortarle la utopía Lo busco en sueños en aquella tierra fértil donde lo dejamos y te encuentro manchada de misterio te miras irritada el turquesa de las manos '¿de dónde habrá salido toda esta tinta que no dice ven, por qué no estás esperando a la suerte cuando te llamo, o acaso te has vuelto a perder en el túnel de siempre?' no sabes lo que hacer con tanta duda y yo que en mis sueños soy figurante muda, s...
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hay un pequeño dragón en mi salón con nombre de ángel y piel de algodón cuando se enfada gruñe y murmura sonidos de otros mundos. hay un dragón con risa de fuego que sopla con fuerza y apaga las guerras que ríe con ganas y enciende el verano que llora sin miedo y apacigua las deudas que vuela muy alto y aterriza en tus brazos Hay un dragón con mirada de cielo que araña con inocencia y hasta cuando duele parece curar.
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Hoy nace Lorca, un día más. Como cada día al mirar al río-muerte-vida. Cada noche al salir la luna-pasión-cuchillo de plata. En cada metáfora. En esa rebeldía anhelada para la que falta valor. En esa defensa de privilegios propios, y la manera de denigrar en otrxs lo que tememos ser pero somos. Como nace en el surrealismo y en la evasión. En el mundo interior. En la crueldad exterior que no nos gusta, pero que participamos. En la contradicción. En la lucha entre la naturaleza  y la homofobia interiorizada. En la familia y la represión. En también querer dejarlo si una piensa como se piensa. En dejar ganar al instinto. Los límites sociales. El desgarro. El conflicto interior y el hastío vital. Lo estéril del deseo destructivo. El dolor. La repetición. La franqueza. La ignorancia moral. La propia hipocresía. La locura social. La crueldad social. La pureza de alma. Las sombras. La casualidad. La frustración. El compromiso. Las creencias. Los convencionalismos. La ética. La realidad....
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