lunártica

Ahora que mi piel es todo oídos, que tu voz hermética sabe a cián, que la nostalgia huele a hoguera en la nieve, te confieso no entendía nada de lo que decías pero callabas siempre la misma pregunta Recuerdo casi nada todavía: sólo la isla y el pacto de sangre de nuestros índices señalando el mapamundi sólo que cuesta más salir ilesa que presagiar el volcán de tus ojos montaña (si hubiera roto el silencio, miles de voces exiliadas traerían tu nombre al país del recuerdo) Lo que no se pregunta no existe, por eso el porvenir ha secuestrado al ojalá y amenaza con cortarle la utopía Lo busco en sueños en aquella tierra fértil donde lo dejamos y te encuentro manchada de misterio te miras irritada el turquesa de las manos '¿de dónde habrá salido toda esta tinta que no dice ven, por qué no estás esperando a la suerte cuando te llamo, o acaso te has vuelto a perder en el túnel de siempre?' no sabes lo que hacer con tanta duda y yo que en mis sueños soy figurante muda, s...

La distancia entre el poseía y la poesía es un charco de tinta desconcertada, donde la soledad se masturba y huele a ti la conclusión que sostiene entre las manos (como una parábola que siempre acaba en el callejón sin salida de la nostalgia) A veces, el silencio se atraganta por eso del nudo de huidas y el humo de dudas que hacen presión en la boca de ciertas madrugadas La duda también huele a ti y se masturba y el desenlace puede ser una oda a la esperanza o a la nada